Quarto do Desejo

O Máximo das Coisas Mínimas

2012-01-07T03:00:00.000-08:00

Não dou a mínima para o máximo

Para mim são o máximo

As coisas mínimas, simples

Pequeninas, despercebidas aos olhos baços

Marejados de cobiça

De tão gulosos não degustam a vida

Se morasse num palacete

Sentiria saudade do casebre

E num leito ardendo em febre,

Nada mais desejaria

Apenas me bastaria

A morte

Quem sabe um pouco de sorte

Pra viver um tanto mais

Mais um tiquinho

Sentir no último suspiro
O torpor de tempos vividos

Um último aroma

Quiçá de uma flor ou de um livro

Uma maçã ou um cacho de uva

Ou melhor, talvez, o cheiro da chuva

Da terra
De terra molhada

O cheiro de erva

Da mirra esmagada
Ah! Da brisa do mar.

Cardamomo, coentro, alho, cominho

O bouquet de um bom velho vinho

Da boca o hálito quente

O olor da pele, cheiro de gente

O aconchego do colo

O calor dos seios

A acolhida que sara feridas

Um beijo, um sopro de vida,

Enfim, o derradeiro suspiro.

Isso e Aquilo

2011-12-19T14:54:00.000-08:00

Se não podes ouvir a voz do meu silêncio

Como compreendes minhas palavras proferidas?

Se não te atentas para os desabafos de minha ferida

Por que julgas meu olhar distante e meu coração taciturno?

Se nada tens a oferecer-me, por que te sujeitas aos meus cuidados, aos meus carinhos?

Se te inquietam minhas dúvidas, não deverias ter como porto minhas certezas.

Se te envergonhas com a nudeza de minha alma, minhas mazelas, idiossincrasias,

Minhas fraquezas

Por que entregas tua carne frágil e carente ao meu corpo selvagem e faminto?

Se não se dispõe à minha interioridade mais profunda, onde eu mesmo não sei onde estou,

De que maneira te arrebata meu toque em tuas superfícies?

Se aprovas a lucidez de minha sujeição à escravidão das convenções do mundo, por que te perturbas diante da loucura de minha liberdade?

Se não podes ser tolerante comigo, por que engoles minha saliva em teus beijos tórridos?

Eu não sou pelas metades

Nem sou metade de ninguém

A metade de mim é outra metade de mim também

Busco em mim meu encaixe, minha adequação, minha adaptação

Como que peças reviradas e confusas de um quebra-cabeça sobre a mesa

De tempos em tempos, estação após estação

Distanciando-me de mim mesmo

A fim de contemplar a obra inconclusa

Se não perdoares meus pecados, como ei de ser redimido?

Se não estiveres ao portão do paraíso a esperar-me

Como retornarei aos braços de teu aconchego?

Se não perder-me

Que esforço haveria na vida além da necessidade e instinto de encontrar-me?

E se houvesse já alcançado minha plenitude

De que valeria esta existência?

Não sou anjo e nem demônio

Sou humano

E não estou pronto.

Oração

2011-12-19T14:48:00.001-08:00

Dá-me, oh Deus, um par de simplicidade

E sandálias e uma túnica e um alforje

Preciso de uma dose

De certa cumplicidade

Não com meus acertos

Muito menos com meus erros

Necessito hoje de um alguém

A quem possa confessar

Os meus pecados

Não quero um padre

Não quero um religioso

Não quero um santo

Preciso de alguém

Um pouco mais humano

PORQUE NÃO VOU MAIS À IGREJA

2011-10-29T18:19:00.000-07:00

Carta ao Reuel Pereira Feitosa, Vossa Majestade, Marcos Rogério, Vossa Alteza e Cia.

Dois dias depois da última vez que coloquei os pés na igreja, um cordeirinho de sua igreja cumprimentou-me na estação de ônibus sem eu saber de quem se tratava. Não o conhecia até então. Disse que também estava no culto do dia 07/08/2011, culto de ceia a que fui convidado depois de nossa conversa de 5 horas menos uma ( menos uma hora porque o encontro foi marcado para 17:00 hs e Vossa Majestade me recebeu às 18:00 porque eu não sou nenhum figurão ou ricaço, estavas a dormir em seu gabinete). Perguntou-me o mancebo o que havia acontecido. Devolvi a pergunta: “_ O que você acha que aconteceu?” Abner: “ _ Confabulando com meus amigos as possibilidades, alguém da patota sugeriu que seu caso foi Homossexualismo.” Não era para menos. A forma sutil, dissimulada e covarde com que me chamásseis à frente da igreja para que orassem por mim sugeriu que se tratava de um filho pródigo que retornara à casa do pai. “_ Há alguém aqui, com quem conversei essa semana, não vou dizer o nome e sabe do que estou falando, se tiver a consciência de vir aqui à frente, venha para que oremos por você.” Tá querendo me constranger? Eu fui e de cabeça erguida. Se ficar o bicho pega, se correr o bicho come. Ademais, eu não tinha dívidas, tinha minhas dúvidas e fui coloca-las à prova para tirar minhas conclusões. E, após o culto, Solange, que foi líder do grupo de louvor, chega para mim, ostentando espiritualidade, ainda solta: _É melhor a gente sofrer com Jesus do que sem Ele, né?! Pra início de conversa não há quem sofra sem Jesus. Ele conhece a dor, a paixão e sentimentos humanos. Mas alguns sofrerão com um belo e viril: “_ Não vos conheço”. Se algum dia eu tivesse sofrido sem Jesus, não estaria ali naquele dia, podem acreditar e nem para escrever o que aqui escrevo.

O que citei acima é mais um exemplo clássico do que experimento desde que saí da igreja a 14 anos atrás. Saí da igreja pela porta dos fundos, à francesa, enviando, sem explicações, um fax comunicando meu desligamento do ministério peniel, agradecendo o tempo que ali servi. Saí da igreja, larguei a batina, toquei o barco da vida da melhor forma como convinha a mim, e até hoje evangélicos tropeçam no meu caminho, perguntam se ou onde estou congregando, trazendo informações sobre mais pessoas, líderes que saíram da igreja, pastores que cometeram adultério. Eu nunca me dei ao trabalho de sequer pegar o telefone e ligar pra quem quer que seja pra saber como andam as coisas.

Toda vez que um evangélico pergunta a mim “Por que você não vai mais à igreja?” é uma punhalada, uma ferida que se reabre e que venho tentando fechar anos a fio. Percebo nos olhares e outras respostas corporais o constrangimento, o desconforto, a reprovação da brasa viva de um cigarro entre meus dedos. Se fumar é pecado, é o menor e menos grave de meus pecados.

Foram esses incômodos que me levaram a reconhecer que havia muita mágoa, muita amargura, muito ódio em meu coração e que eu estava tocando o barco de forma muito precária. Jesus sugere a forma terapêutica de se resolver questões relacionais através da procura à pessoa de quem se tem algo contra e conversar.

E essa foi minha motivação ao procurar Vossa Majestade. Eu necessitava e necessito curar minha alma. A conversa foi atropelada por uma carga minha muito densa de emoções. Quatro horas não foi suficiente para pontuar episódios e o desencadeamento de tais, relatar o efeito dominó do que ocorreu na Colômbia nos anos de 1994, 1995 e janeiro de 1996, onde tudo começou a terminar. E no culto de ceia eu mesmo disse a vós que gostaria de uma nova reunião para conversarmos com mais racionalidade, e estou esperando até o presente momento. Não espero mais.

No dia da conversa, Vossa Majestade disse que me amáveis. Não o creio. Por que nunca me procurou para saber o que aconteceu exatamente? Por que, depois de 14 anos vens a requerer de mim o ocorrido na Colômbia?

A partir de aqui a pergunta é retórica. Eu mesmo respondo.

Eis aí o relatório da Colômbia:

Na Colômbia comi o pão que... o Diabo amassou? Não, senhoras e senhores. O capeta não se deu ao trabalho. Anteciparam-se a ele.

Eu fora designado pelo ministério para assumir o pastorado da igreja implantada pelo Pr. Samuel, que Deus o tenha. Chegamos em agosto de 94 eu e minha esposa, na época. ( Para os desavisados e para que não comentam gafes, sou divorciado a 6 anos e seis mese)s. Pr. Samuel convidou nos idos de 1993 o ministério peniel para assumir o trabalho, a obra, a igreja, a pessoa jurídica e a pessoa pessoas. Igreja em Sta Fé de Bogotá e trabalho de reabilitação de viciados que existia num sítio próximo da capital. A necessidade de gente formada e experiente era urgente, pois o próprio Pr. Samuel, que em paz descanse, disse que passaria o trabalho para o ministério peniel e que partiria para outra frente de trabalho. O cara era foda, parecia um trator arando a terra. Tinha o perfil perfeito de gente que tem potencial para desbravar novos terrenos. Isso é fato.

É preciso salientar que minha permanência na Colômbia dependia exclusivamente da pessoa jurídica criada pelo Samuel. Segundo: Chegamos ao aeroporto por volta de 06:00 hs manhã. Fomos dormir 04:00 hs da manhã do dia seguinte. O cara e sua esposa Noemi estavam exaustos, saudade de falar português, necessidade de falar e falar, dividir a carga... Coisas de experiência transcultural. O Samuel precisava de cuidados, Reuel. Precisava da atenção que a ele não foi dispensada, nem mesmo no período inicial de transição. Sempre que vocês entravam em contato, era apenas comigo. E isso era constrangedor. Se não faltou tato de vossa parte, faltou diplomacia e respeito ao que ele fundara sozinho na Colômbia. Tinha, inclusive, seus próprios mantenedores. O que conferia a ele autonomia, inclusive para rescindir contrato. A tensão foi criada, não comigo. O clima passou a ser sentido mais como empresarial do que coisa do Reino dos Céus. E nosso relacionamento local era de respeito, cooperação e amizade. A questão era Peniel Colômbia x peniel Brasil. Não bastava chegarmos na Colômbia, assumirmos tudo e pronto. Tchau, Samuel, Adiós, Hasta la vista, babe! O sujeito sentia necessidade de falar com o presidente do ministério. Fomos amigos no Brasil. Ele ressentiu-se com isso, sentiu-se excluído do time, pois confidenciou aos desabafos numa conversa que tivemos dias antes de sua morte, engolindo seco o choro que não saia. Agradeço a Deus que tivemos a oportunidade de conversar e nos retratarmos.

Terceiro e esse episódio, sim, foi foda. Quatro meses depois de nossa chegada, exatamente no dia 25 de dezembro de 94 nos chega nada mais e nada menos um obreiro, Eugênio. Quem é Eugênio? Um filho da puta de um filhinho de papai, 30 anos, se me lembro bem, que passara pelo programa de reabilitação (janeiro a julho de 94 mais ou menos). Recebeu herança dos pais, leu no boletim que no trabalho da Colômbia havia quatro crianças. Interessou-se pela obra missionária na Colômbia especificamente porque se interessou pelas criancinhas. O filho da puta não passava de um pedófilo. Eu disse PEDOFILIA. Foi ele mesmo quem financiou as passagens dos missionários, ou seja, uma desse sujeito quem vos fala e outra, da esposa (na época) do sujeito quem vos fala. No culto de fechamento do Congresso de Missões que lançou o projeto Colômbia, o cara se ajoelha na frente da igreja, oferece dinheiro para pagar as passagens dos missionários e, de brinde, se oferece como obreiro para o campo missionário. Emoção, comoção, aplausos e corrupção. Vossa Majestade, sem consultar aos missionários, ao corpo ministerial, aprova, despoticamente, tal atitude. E esse foi um de meus pecados: silenciar a palavra na hora errada. Por outro lado, eu sabia que se me indispusesse contra o presidente-ditador-déspota-nazifascista, eu seria frito. Era jovem, inexperiente, sonhador, ingênuo, leal ao meu juramento e ao extremo da condescendência e burro.

O Caso Eugênio, ladies and gentlemen, tem nome. Chama-se SIMONIA. Tráfico de coisas sagradas, comércio de cargos eclesiásticos em benefício próprio. A palavra deriva do personagem, Simão, o Mago, que queria comprar das mãos do Apóstolo Pedro o que era doado gratuitamente das mãos divinas. Além do fato de não passar-se de um pedófilo. Eu flagrei Eugênio dando banhos nos meninos.

Desfecho? Quem ficou enfurnado no sítio, cuidando de crianças e marmanjos e vigiando um safado? Dou-lhe uma, dou-lhe duas, dou-lhe três... Alguémmmmmm?

Júlio César Diniz, este quem vos fala, e sem Pr., por favor! Não tive tempo de cuidar da igreja como muitos achavam e até julgaram que fracassamos porque chegamos na Colômbia com muita pompa, muito intelectualismo e o povo ficou às mínguas. Não. Eu coloquei o meu na reta para defender a reputação de quem eu achava que tinha alguma.

Bingo!!!!!

Eu segurei a bomba. Engoli o choro e o grito para preservar a reputação de quem eu achava que tinha alguma, de gente que eu julgava ser séria, repito.

A coisa chegou a tal ponto da Embaixada Brasileira entrar em contato comigo para dar contas do paradeiro do sr. Eugênio que se perdeu pelas ruas de Bogotá, no underground. Los Mártires, Calle del Cartucho... eu estive lá. Crianças, velhos, gente rica, gente pobre, famílias inteiras compartilhando bazuco (crack), vendendo até as roupas do corpo.

Alguém, por favor, sabia disso? Alguém? Hum?

Desfecho II?

Samuel rompeu relações conosco, expulsou minha esposa das dependências da igreja onde morávamos enquanto eu estava em Medellín, sob orientação e determinação do ministério peniel no Brasil (o cara virou uma arara quando ficou sabendo que eu estava em Medellín, sentiu-se traído), para iniciar do nada, sem logística nenhuma, uma frente de trabalho. Nesse período ele estava no Brasil para aparar as arestas com a Vossa Majestade. Chegando na Colômbia, mudou de ideia, reassumindo pra si o que ele mesmo fundara. Quem, em sua perfeita sanidade, vai entregar sua casa ou sua empresa a um empregado que tem a intenção de transformá-la num puteiro? Caso Eugênio novamente e a pergunta é retórica.

Sem visto de permanência, pois o rompimento com Samuel significava minha ruptura com a pessoa jurídica que nos dava total cobertura para nossa estada no país e o fato de que para sermos aceitos por outra pessoa jurídica necessitávamos do documento Paz e Salvo, uma espécie de atestado de bons antecedentes emitido pela pessoa jurídica empregadora anterior. Quem era? Acertou quem disse Samuel. Ademais a grana dava pra o aluguel e comida, além de gastos com salvo-conduto a cada dois meses, e com o nome sujo em Medellín. Foi assim que tentei iniciar um trabalho na cidade. Alugamos um apartamento e iniciamos um grupo com três pessoas, eu, a esposa e um maluco que nos ajudou a encontrar um fiador para o aluguel. Recebemos uma tutela da prefeitura nos proibindo de fazer reuniões no apartamento que era alugado exclusivamente para moradia.

O que fiz foi tentar conseguir uma pessoa jurídica que nos desse cobertura. E quem me conhecia para ter tal ousadia? Necessitei ficar num comunidade cristã, igreja mesmo, até que conhecessem quem eu era. Mais tarde propuseram uma espécie de convênio com o ministério peniel no Brasil que não foi aprovado. Também, no mesmo período em que ajudávamos nessa igreja, procuramos como bons cristãos o Samuel. Reconciliamo-nos, choramos. Beijos abraços e tal. O Samuel disse o seguinte: Júlio, para você trabalhar em qualquer outra igreja eu assino o documento de Paz e Salvo, mas para vocês trabalharem com a peniel, não. Não é não.

Senhores caluniadores, eu tive minha chance ser bem sucedido na Colômbia. Vestir outra camisa. Associar-me a outras igrejas. Mas ainda havia em meu sangue excesso de sujeira de honra a um ministério que não honra seus obreiros. Se a coisa dá certo, ponto para Vossa Majestade. Se dá errado, a culpa, o pecado é do sujeito do outro lado que coloca o seu na reta pra defender gente que não honra o que tem entre as pernas.

Como se diz na Colômbia: NO SON HOMBRES DE PANTALONES.

Retornei para o Brasil com o estigma de pastor e missionário fracassado. A desculpa esfarrapa que deram à igreja é que estávamos sofrendo risco de vida ou de morte, como queiram. Minha alma estava retalhada. Para piorar, sofri boicote. Sobre meu retorno para o Brasil, ficou determinado que eu assumisse a direção do seminário. Ouvir aquilo me deu alívio e alento para fazer, na verdade, o que sempre gostei. Hoje tenho ojeriza a teologia, nojo. Que morram os teólogos.

Enfim, retornei e não assumi a direção do seminário. Colocaram-me, sem dar satisfação, como deão. Fiquei seis meses e já não aguentava o boicote, e eu, de bico calado. Foi então que dei um prazo para mim mesmo de alguns dias. Porra, ainda fiz isso? Se algo de novo não acontecesse, largaria de vez a batina, digo, o terno. No fim, dá no mesmo.

Eis que surge meu herói, Marcos Rogério. Entra na minha sala e me faz o convite para ir para Três Lagoas trabalhar na grande igreja como co-pastor, afirmando ainda que Deus, o Senhor dos Exércitos, o estava chamando para outro lugar. Ele disse, não eu.

Lá a negócio não foi diferente. Vou tentar resumir porque já to vendo que to de saco cheio.

Outro déspota, totalitário, ditador.

Exemplos: Eu ficava sabendo das programações da igreja em cima do púlpito. Ganhei de presente um ar condicionado que Vossa Alteza não autorizou a instalar na casa onde morávamos. Também era dependência da igreja. Um grupo de irmãos da igreja se empenhou em comprar um carro pra mim. Eu andava pra cima e pra baixo de bike. Chegava suado na igreja com cheiro de gente. Aquilo era gostoso. Havia identificação com o povo e eu ainda era romântico. Pediram autorização para Vossa Alteza para tal ato de generosidade. Precisa eu dizer qual foi a resposta, porra?! E outras sacanagens mais.

Criei coragem. Pedi transferência para qualquer outro lugar para, na verdade, ligar o luminoso na minha testa.

FODAM-SE

Na época não falei assim. Saí à francesa e com um fax de agradecimento por tudo.

E agradeço mesmo. Saí fora. Não levei comigo uma agulha. Literalmente saí com uma mão na frente e outra atrás. Com o INSS defasado. Trabalhei na igreja desde meus 17 anos, no mesmo ano em que entrei para o Seminário e no mesmo ano em que passei num concurso do Estado. Emprego de que abri mão por força de algo que queimava no meu peito. Eu tinha paixão por pessoas. Queria cuidar de gente e rasgava pra dinheiro.

Saí aos 27 anos. Fiquei desempregado dois anos, fazendo bicos, até ser convocado por uma empresa pública, fruto de concurso público, onde trabalho até hoje pra quem gosta de saber.

Com esse emprego, comprei meu apartamento e meu carro, para quem quer e gosta de tomar conta da vida dos outros.

Também compro meus cigarros, meu Black Label, meu beck pra relaxar. Talvez, prejudicando minha saúde, eu esteja, inconsciente e conscientemente, enamorado da morte, querendo apressar o inevitável. Eu disse talvez. Ou talvez seja porque eu goste mesmo de fumar .

Sobre sexo tenho apenas uma coisa a dizer:

Minha sexualidade é partilhada apenas com AQUELA que quer partilhar a sua comigo, caso contrário, eu seria um ator pornô. De resto, as janelas de meu ap têm cortina e blackout pra ficar escurinho. Apenas o cheiro feminino já é capaz de guiar meus instintos e todo o resto. E minha respiração se encarrega de embaçar as janelas do meu carro.

Confesso, Reuel Pereira Feitosa, Vossa Majestade:

Seguindo o protocolo do Evangelho de Jesus, acreditei que vós seríeis capaz de levar à conversa a diante, participando do processo terapêutico em que estou metido. Não jogue pérola aos porcos, dizendo que me ama se não capaz de andar comigo a segunda milha.

Hoje desconheço os evangélicos. Gente maldosa, maledicente, fofoqueira. Sofre como quem toma conta da vida alheia porque não é capaz de dar conta de si.

Não sou homem feito. Não estou pronto. Hoje não tenho e não preciso de líderes que digam o que devo fazer. Da minha vida e de minhas palavras prestarei contas a Deus. E podem aguardar na fila, pois a conversa vai ser longa.

Não entrei nesse negócio por brincadeira. Não sou palhaço. Se alguém quer falar de mim, faça primeiro tudo o que eu fiz, e depois a gente tem uma conversinha. Também não uso e nunca usei o microfone como instrumento fálico de poder para compensar a falta de honra dos próprios culhões.

O discurso não mudou. Não aprenderam com as porradas da vida? Como cristãos não podem ter sonhos, se são os crentes evangélicos que patrocinam, através de dízimos e ofertas, seus ternos impecáveis, seu carro bacana, e moradia no coração da Savassi? Eu abri mão da construção de uma carreira profissional por causa desse discurso sedutor.

Teria muitos detalhes pra contar. Coisas que me feriram pra caralho... Estou nauseado por ter que expor aqui essas coisas, esse lixo. Quero tirar isso de dentro de mim, e não quisestes tal oportunidade. Sequer teve a decência de tomar a iniciativa de regularizar meu INSS e eu ainda toquei no assunto. Por que, a Leila Galache, FILHA do Rene Feitosa, tinha seu INSS pago na época em que trabalhávamos juntos e eu não?

Que porra de instrumento de justiça de Deus é essa igreja evangélica? De onde vem essa sujeira fétida?

E eu sou o caído nessa lama toda?

Por favor, não me perguntem, senhores evangélicos, por que não vou mais à igreja?

Nem é a pergunta correta.

O correto seria perguntar o por que entrei na igreja evangélica?

A resposta encontrei em mim mesmo, em minha estrutura interna que tanto promovia meu auto-engano.

Vão à merda.

“La confessión alívia el alma, pero daña la reputación”

Caleidoscópio

2011-09-28T15:46:00.000-07:00

Quantos Eus tem em mim?
Quantos têm a mim?
Quantos são reais?
Quantos Eus são realmente meus?
Condicionados, acidentais, aprisionados
E merecidos?
Os esquecidos, esquisitos
Sãos, loucos

Quantos lados tem essa face?
Esse cara de aparências
Cem carências e mil perdões
Sem talento nem ilusões

Quantos Eus meus são seus?
E dos outros?
E os outros? Têm tantos Eus quanto eu?

A receita de um caleidoscópio é facílima. Basta um ...
No entanto, é pior sabê-la para melhor não saboreá-la.
Não perde o encanto o movimento
Uma aparência diversa de uma mesma imagem
Um reflexo infinito
Uma cor num conjunto
Cada pedrinha ou caco de vidro
Colorido, tudo junto
Lada a lado
Cada peça, cada pétala
Não é nada
Mas um tanto
Um quebra-cabeça
De uma flor
Um lírio, um riso, uma lágrima
Uma mandala ou rosácea
Uma rosa, um cravo
Um crisântemo
É claro
Um cristo
Um caleidoscópio

Perfil

2011-09-20T23:26:00.000-07:00

Nome:

Júlio César Diniz

Alter-ego:

Javier Cardona

Idade:

Entre 7 e 41 anos, mas às vezes me porto como um sábio, gentil e frágil Sr. de 70

Qualidade:

ser imprevisível

Defeito:

ser imprevisível

Seu maior desafio:

Ser humano

Mania:

guardar objetos, embalagens ( Na natureza nada se descarta, tudo pode ser feito arte); ler revista de trás pra frente

Humor:

tenho

Mau- humor:

tenho também

Contradição:

Sou mentiroso. Quando assumo postura de homem e as pessoas acreditam, estou mentindo.

Quando dizem que sou menino, mentem. Estou sendo, na verdade, mais homem do que se possa imaginar.

Contradição II:

Devoro lentamente a vida. Dizem que sou irritantemente lerdo e absorto, mas sou incorrigivelmente rápido no garfo. Coisa feia isso. Em ambos os casos sou guloso.

O que gosta de fazer nas horas vagas?

Nada

E nas horas ocupadas?

Além do trabalho, pinto o sete, o oito e o 69. Penso, escrevo o que penso, penso que escrevo, desenho, toco violão e canto, cozinho, pedalo, corro, malho, danço, fraturo o joelho por stress, tomo banho gelado até no inverno pra não me deprimir, faxino minha caverna e cuido do meu cão. Cafuné, beijo na boca, levar pra um jantarzinho romântico no Tatame ou cerveja em buteco copo-sujo é bão também e levar ao tatame.

Levar ao tatame é o final?

Não. É só a metade do caminho. Ainda vem o depois. Aquele lance de dormir de conchinha, descansar os cílios no meu peito e comer um prato de sal.

O que te irrita?

Buzina de carro

O que te chama atenção numa mulher?

O olhar, os olhos e tudo mais

Que tipo de mulher o atrai?

O tipo Mulher

Cor preferida:

Morena

Um som:

O do violoncello

Um brinquedo:

Caleidoscópio

Um homem sedutor:

Jesus

Do que gosta em você?

Além do resto? O sorriso

Um momento que o deixa feliz:

Um agora

Um arrependimento:

Arrependo-me por arrepender-me de minhas escolhas.

Uma lembrança de infância:

Comer feijão recém-refogado da mama na xícara

Um medo:

De não ter medo

Um idioma:

Italiano, capiche?!

E que frase em italiano diria e a quem diria?

Parlare con una donna della mia vita:

Baciami ancora

Voglio stare con te
Invecchiare con te
stare soli io e te sulla luna

Uma bebida:

Café

Um Corsa ou um Camaro?

Pode ser os dois?

Bar ou Igreja?

Bar

Religião:

Love's my religion

Política:

Quem sabe um dia a Anarquia

E sobre sexo?

Sobre esse assunto que ainda parece ser tão cabeludo (e olha que os tempos mudaram. Nem tanto pêlo se vê assim) tenho apenas duas coisas a dizer:

1. Eu vim ao mundo através desse generoso ato.

2. Tudo o que eu sei e faço sobre sexo fica entre as quatro paredes da minha alcova ou da cozinha ou da sala ou entre as janelas embaçadas do meu carro.

Uma Vida Rica de Vida

2011-08-30T16:00:00.000-07:00

Certas canções que ouço

Cabem tão dentro de mim

Que perguntar carece

Como não fui eu que fiz?

Milton Nascimento

É preciso coragem para ser feliz. Seja valente. Siga sempre seu coração.
Para onde ele for, seu sangue, suas veias e seus olhos também irão.
E satisfaça seus desejos. Esse é seu direito e obrigação.
Entenda que o tempo é um paciente professor que irá te fazer crescer, mas escolha entre ser uma grande pessoa ou uma pessoa grande - vai depender só de você.
Tenha poucos e bons amigos. Tenha filhos. Tenha um jardim.
Aproveite sua casa, mas vá a Fernando de Noronha, à Europa e à Austrália.
Cuide bem dos seus dentes. Experimente, mude, corte os cabelos.
Ame. Ame pra valer, mesmo que você ache que ele já não é a mesma coisa.
Não corra o risco de um dia se pegar dizendo: "Ah, se eu tivesse feito..."
Vai que um dia você o perceba inteiro de novo. O futuro é imprevisível. Tenha uma vida rica de vida.
Viva romances de cinema, contos de fada e casos de novela.
Faça muito sexo, de preferência com quem te ame muito.
E tome conta sempre da sua reputação, ela é um bem inestimável.
As pessoas comentam, reparam, e se você der chance elas inventam detalhes desnecessários para a sua vida.
Se for se casar, faça por amor. Não faça por segurança, carinho ou status.
A sabedoria convencional recomenda que você se case com alguém parecido com você,
mas isso pode ser um saco! Um grande erro!
Prefira a recomendação da natureza, que sugere que você procure alguém diferente de você.
Mas para ter sucesso nessa questão, acredite sempre no olfato e desconfie da visão.
É o seu nariz quem diz a verdade quando o assunto é paixão. Seus olhos só vêem detalhes tolos e fugazes, enquanto seu nariz não te engana quanto ao ferormônio que te cabe.
Faça do fogão, do pente, da caneta, do papel e do armário, seus instrumentos de criação. Leia, pinte, desenhe, escreva.
E, por favor, dance, dance, dance até o fim, se não por você, faça-o por mim.
Compreenda seus pais. Eles te amam para além da sua imaginação; sempre fizeram o melhor que puderam, e sempre o farão.
Cultive os amigos. Eles são a natureza ao nosso favor e uma das formas mais raras de amor.
Não cultive as mágoas. Procure sempre os sentimentos intensos e nunca os ressentimentos.
Porque se tem uma coisa que se aprende nessa vida é que um único pontinho preto num oceano branco deixa tudo cinza.

Laurinha, ganhei mais um dia. Um presente de um presente.

Bom dia, Segunda-feira!

2011-08-29T07:00:00.000-07:00

Você não precisa de um. Basta abrir as cortinas,

as janelas e deixar o sol entrar.

Bom dia, sol!
Bom dia, terra!

Bom dia, cara do espelho!

Bom dia, gente!

Bom dia, dia!

Até mais!

Até Boa Noite

A segunda-feira não é nada ruim. Eu não sofro de Síndrome de Domingo, aquela que parece atacar muita gente que fica de bode no cair daquela tarde.

Contemplo aquele pôr de sol, aquele empardecer do dia, o lusco-fusco, aquela transição, a gradação sutil, as cores inimitáveis... Resta-me ser senão um ambicioso Vincent Van Gogh.

A rotina, então, nos é tão necessária quanto as experiências insólitas. Quem sabe não são insólitas por culpa daquilo que concebemos ser rotina ou tédio?!

Quem sabe!

Pai

2011-08-14T07:39:00.000-07:00

MEU PAI É BRUTO
MEU PAI É DURO
O DIAMANTE É BRUTO
O DIAMANTE É DURO

_ Pai, veja esta informação confidencial que roubei do Google, e que ninguém saiba que roubei, senão teu filho vai em cana. Falei sussurrando e com olhar assustado e desconfiado de estar sendo vigiado por alguém da Interpol, entreguei-lhe o documento, advertindo de que o assunto é de natureza global e de proporções catastróficas, asseverando ainda que poderia derrubar a imagem de reis, presidentes e líderes religiosos.

_ Que? Gugle? Perguntou meu pai, curioso e sereno, fazendo aquela cara que gosto de ver nele de homem sábio que domina qualquer assunto, sem se preocupar com o fato de que o filho corria o sério risco de ser preso, levado em cana, ver o sol nascer quadrado, xilindró, andar de frente e de costas ao mesmo tempo no pátio da cadeia, dormir toda noite na cela com um olho aberto pra defender um olho cego. Meu Deus, quero nem pensar nisso!

_ Gugle não, papito! "Gugol". Ah, dizem por aí que é algum santo fazedor de milagres, até o chamam de São Google, outros chegam a acreditar que ele é um pai.

_ Meu filho, você está vivendo alguma crise paterna, complexo de Édipo mal resolvido, pensando que não sou seu p...

Interrompi imediatamente.

_ Nada disso, pai.

_ Como conseguiu este documento?

_ Pai, difícil explicar agora e também não é o caso. Resumo, aprendi na faculdade quando fiz Geografia e Análise Ambiental. Descobri uma fórmula complexa, através de uma operação no laboratório de informática a que chamei de Control C + Control V, tipo E = mc², sabe?

Meu pai, sincero, fazendo não com a cabeça, nada orgulhoso e sem querer me ofender:

_ Meu filho, você nem conclui o curso. Falou, sem ousar comparar-me a Alberto Einsten. Quanta dureza de meu papito!

_ Então, papito! Fiquei frustrado e deprimido. Roubaram minha fórmula, a coisa vazou. Arriscaria-me a afirmar que todos os universitários, em algum momento de desespero, a usam. Larguei, desiludi. Ademais a pressão ainda era pouca. Bem que eu poderia ter ficado rico com aquela fórmula.

Tomou os óculos, o documento roubado, sentou-se, cruzou as pernas. Lia, em silêncio, sem perder a mania de frazir as sobrancelhas.

DIAMANTE

O diamante é uma forma alotrópica do carbono, de fórmula química C. É a forma termodinamicamente estável do carbono em pressões acima de 60 Kbar. Comercializados como gemas preciosas, os diamantes possuem um alto valor agregado. Normalmente, o diamante cristaliza com estrutura cúbica e pode ser sintetizado industrialmente. Outra forma de cristalização do diamante é a hexagonal, também conhecida como lonsdaleita, menos comum na natureza e com dureza menor (7-8 na escala de Mohs). A característica que difere os diamantes de outras formas alotrópicas, é o fato de cada átomo de carbono estar hibridizado em sp³, e encontrar-se ligado a outros 4 átomos de carbono por meio de ligações covalentes em um arranjo tridimensional tetraédrico. O diamante pode ser convertido em grafite, o alótropo termodinamicamente estável em baixas pressões, aplicando-se temperaturas acima de 1.500 °C sob vácuo ou atmosfera inerte. Em condições ambientes, essa conversão é extremamente lenta, tornando-se negligenciada.

Cristaliza no sistema cúbico, geralmente em cristais com forma octaédrica (8 faces) ou hexaquisoctaédrica (48 faces), frequentemente com superfícies curvas, arredondadas, incolores ou coradas. Os diamantes de cor escura são pouco conhecidos e o seu valor como gema é menor devido ao seu aspecto pouco atrativo. Diferente do que se pensou durante anos, os diamantes não são eternos pois o carbono definha com o tempo, mas os diamantes duram mais que qualquer ser humano.

Sendo carbono puro, o diamante arde quando exposto a uma chama, transformando-se em dióxido de carbono. É solúvel em diversos ácidos e infusível, exceto a altas pressões.

O diamante é o mais duro material de ocorrência natural que se conhece, com uma dureza de 10 (valor máximo da escala de Mohs). Isto significa que não pode ser riscado por nenhum outro mineral ou substância, exceto o próprio diamante, funcionando como um importante material abrasivo. No entanto, é muito frágil, esse fato deve-se à clivagem octaédrica perfeita. Estas características fizeram com que o diamante não fosse talhado durante muitos anos. As maiores jazidas do mundo são de África do Sul.Outras jazidas importantes situam-se na Rússia (segundo maior produtor) e na Austrália (terceiro maior produtor), entre outras de menor importância.

A densidade é de 3,48. O brilho é adamantino, derivado do elevadíssimo índice de refracção (2,42). Recorde-se que todos os minerais com índice de refracção maior ou igual a 1,9 possuem este brilho. No entanto, os cristais não cortados podem apresentar um brilho gorduroso. Pode apresentar fluorescência sob luz ultravioleta, originando colorações azul, rosa, amarela ou verde.

Não são só os diamantes incolores ou com matizes bonitos que se constituem como pedras preciosas como antigamente se pensava e usava, mas hoje em dia já são usados diamantes de cor (alguns de cor natural são mesmo de maior valor do que os incolores) e com formatos irregulares, que se utilizam em joalharia, montados em metais preciosos e/ou em associação com outras gemas.

O interesse popular nos diamantes centra-se no seu valor como gemas, mas os cristais têm ainda uma maior importância como ferramentas industriais. As variedades negras e microcristalinas, não tendo valor comercial, utilizam-se na indústria como abrasivos de alta qualidade ou como ferramentas de talha ou como perfuradores para materiais de dureza elevada (para a própria lapidação do diamante, por exemplo) . Estes podem ser usados para cortar, tornear e furar alumina, quartzo, vidro e artigos cerâmicos. O pó de diamante é usado para polir aços e outras ligas.

Diamantes azulados ou rosados são raros e, por isso, muito valiosos. Já os amarelados são mais comuns. Uma marca do diamante autêntico – e a primeira coisa que o distingue de falsificações grosseiras, como as de zircônio – é a sua leveza. O Diamante Koh-i-Noor, da Coroa Britânica, tem quase o tamanho de uma bola de pingue-pongue e não chega a 22 gramas.

O valor do diamante reside na ausência total de impurezas e de cor.

Uma vez selecionados, os diamantes são cortados e talham-se ao longo de direções nas quais a dureza é menor. Uma talha bem realizada é aquela que realça o foco, ou seja, o conjunto de reflexos de cores derivados dos reflexos.

Seguimos a conversa sobre o documento, filosofamos juntos, versamos sobre mitos e verdades, sobre metáforas, sobre as palavras escondidas por trás palavras, as palavras não-ditas, palavras malditas e benditas palavras, palavras silenciadas no peito e gritantes na alma, perturbadoras, palavras insones e palavras que nos devolvem o sono. Falamos sobre nós e pela primeira vez meu pai, meu papito lindo me permitiu encerrar a discussão calorosa, deixando apenas um exercício de casa para ser feito ali, naquele momento, prova oral.

_ Meu filho, faça um silogismo. As premissas já temos: Um pai e um Diamante.

MEU PAI É BRUTO
MEU PAI É DURO
O DIAMANTE É BRUTO
O DIAMANTE É DURO, logo,
MEU PAI É UM DIAMANTE

Dedicado ao Sr. José Diniz Ferreira, meu pai, meu papito, Seu Zequinha, Nome de Guerra: Diniz, Homem de Guerra, varão valoroso, que não deixou oito filhos seus passarem fome nem falta de caráter, que chorou diante de mim num natal qualquer de minha infância por não ter dinheiro para comprar o brinquedo que eu mais amaria ter quando menino, um Ferrorama e que mais tarde, bem mais tarde, vim a redescobrir que ele, o trenzinho, seria uma das metáforas que me seguiriam por toda a vida e , que de certa forma, me definem no tempo e no espaço. "Sou um trem sem sono, atravessando a noite no sertão".

Tá vendo, papai! Um diamante pode converter-se em grafite, e um pai pode converter-se ao seu filho, e o filho converter-se ao seu Pai. E é na pressão, meu velho.
Tá vendo, pai! Um diamante só pode ser cortado e lapidado por outro diamante. Como diz o sábio Rei Salomão: Como o ferro afia o ferro, assim o homem ao rosto de seu amigo. O Senhor continua sendo um diamante, um diamante azulado, azulzinho como o céu está hoje. Deve ter caído de lá mesmo.

Quanto a mim, acho que estou me convertendo em grafite. Um grafite a ser posto na madeira de um lápis que será posto numa mala de mascates e uma criança vai sentar-se ao portão, esperando o Homem da Malinha, lembra? Ainda me lembro daquele velho barbudo e daquele cheirinho adocicado e novo que exalava daquela velha mala de couro marrom quando ele a abria diante de mim e de meus irmãos. O menino vai comprar aquele lápis de grafite, daqueles grandes e coloridos, com aquelas cores que se mesclavam. Um lápis de grafite, colorido por fora, mas que escreve preto no branco, negro como os Negros forjados na senzala, enrijecendo os músculos que os preparam para a liberdade. Para aquele menino, aquilo era magia. Um lápis colorido de uma cor só, comprado com as moedinhas adquiridas com a venda dos fios de cobre que o Senhor me ensinou a queimar no quintal de casa e fazer rolinhos para pesagem. Meus olhinhos, marejados pela fumaça negra, se fixavam naquele fogo encantador, fogo-camaleão, ladrão de camisas azuis, amarelas, vermelhas, verdes que encapavam aqueles pedaços de fios. Meu pulmão ardia. Havia um incômodo e eu não queria sair dali até ver tudo se transformar em carvão, esperar o calor esfriar e dar de porretes naquele espaguete frito, para ver, enfim, aquele brilho do cobre que eu acreditava ser ouro.

A criança carregará esse lápis por toda a vida, para escrever, entre tantas coisas, principalmente isso:

PAI, EU TE AMO !

De Passagem

2011-08-08T03:00:00.000-07:00

Já não temo mais a morte
Pois minh'alma é andarilha
E minha mente que não mente
Inda que a língua tente negar
Divaga, navega, devora
Um pensamento diferente
Para cada momento pulsante
Um instante, um segundo, um terceiro
Um para cada minuto que faz a terra girar

De tão lerdo que sou
Queria que o planeta, o mundo, as gentes
Se movessem em câmera lenta
Pra eu degustá-los melhor
É que meus olhos são gulosos
Eu, então, não teria saudades

Não quero parar o mundo
Nem desse carrossel quero descer
Se parar, morrem a alma minha e minha mente viajora
Nem me atreveria a dizer que meu corpo vegetaria
Acaso uma mesma planta no inverno
Não é a mesma outra quando entrar setembro
No quintal de minha casa?
Perde a memória no outono
Desembaça os olhos no verão, no entanto.

Já nem temo mais as perdas
O tudo que não tenho
E todas as minhas coisas
Que coisas minhas e coisas não são
A mim, na verdade, nunca me pertenceram
Antes, eu a elas pertenço por dádiva da Graça
Delas serviçal para ser escravo
Da paixão arrebatadora
Da compaixão e do desapego
Minha alma, como eu disse, é andarilha
E meu coração, nômade.

Sobre a Ira

2011-04-09T04:00:00.000-07:00

Se algum dia, em algum momento , eventualmente você se deparar com um ser humano irado, não considere suas palavras, suas gesticulações, o olhar esbugalhado, a espuma no canto da boca. Não leve em conta o retrato rasgado, o copo arremessado contra a parede, o grito, o surto, a acidez, o batido da porta, o porre, os palavrões, a língua felina, a ferida aberta, a falta de educação ...

Considere apenas a ira. Considere a fraqueza a que todos, sem exceção, estamos sujeitos. Considere a nudeza, a encenação, a alienação, o limite que nos aprisiona na liberdade de ser humano em sua plenitude.

Considere a ira apenas como ira.

Minha vida de A a Z

2011-01-11T07:40:00.000-08:00

Amor
Beijo
Chuva
Dança
Erva
Fogo
Gozo
Hoje
Ioiô
Júlio
Kafka
Língua
Mulher
Nudez
Olhos
Pés
Quartzo
Raiva
Sexo
Tempestade
Uva
Vela
Whisky
X...
Yin-Yang
Zen

Solitude

2010-10-24T13:53:00.000-07:00

"Minha solidão não tem nada a ver com a presença ou ausência das pessoas. Detesto quem me rouba a solidão, sem em troca me oferecer verdadeiramente companhia."

Friedrich Nietzsche

Livre

2010-10-17T14:19:00.000-07:00

Éramos cinco amigos. Eu, Tempo, Sorte, Acaso e Destino.

Após a segunda milha, a Sorte nos abandonara, deixando para trás a túnica e o alforje com cinco pedaços de pão. Exatamente quando o sol se encontrava no ponto mais alto do céu dos caminhantes, Sorte fitou por algum instante que parecia interminável com olhos arregalados o ponto onde as margens da estrada se encontram. Louca e repentinamente, sem olhar para trás, para os lados e para nós, se embrenhou nua na mata sem se despedir, sem dizer uma outra palavra qualquer. Olhei para Tempo sem entender. Tempo olhou para o ponto onde as margens da estrada se encontram e seguiu caminho em silêncio. Acaso e Destino olharam para o alforje e para a túnica. Olhei para eles também por algum instante. Voltei-me para Tempo para dizer algo e já não estava perto. Apressei o passo e corri mais um pouco até alcançar o Tempo, que seguia caminho, sempre sem dizer uma palavra. Uma palavra sequer. Acaso e Destino tiveram uma desavença sobre quem deveria ficar com a túnica e a quinta parte de pão. Não tomaram o caminho de volta, não se despiram, não se embrenharam na mata e não seguiram adiante. Abandonaram-nos e abandonaram o caminho. Lutaram até à morte por uma túnica e um pedaço de pão.

Seguimos caminho a fora o Tempo e eu.

No cair da tarde chegamos, enfim, no ponto onde as margens daquela estrada se encontram. Na verdade as margens nunca se encontrariam. Não era o fim. Nada era senão a bifurcação que levara Sorte à loucura.

Agora eu estava entre o caminho largo, de chão duro, homogêneo e socado pelo que parecia ser pisadas e milhares de pisadas de caminheiros, e o outro, estreito. Sobre este eu poderia dizer que era muito estreito, aparentemente pouco trilhado e cuja direção apontava para o por do sol. Eu estava exausto. Foi o único instante em que Tempo parou e sacou de seu alforje uma folha de ofício amarelada, uma carta. Era minha carta de alforria, escrita em letra escarlate. Meus olhos tiraram das lágrimas as algemas. As lágrimas devolveram aos olhos o brilho dos diamantes roubados e escondidos nos tempos da escravidão.

Estranhou-me apenas a data da carta de alforria assinada pela mão divina. A data era de um tempo antes do meu nascimento, um tempo que não se pode contar com o nosso sol, um tempo antes da fundação do mundo.

Tomei o caminho cuja direção aponta para o por do sol. Tempo acompanhou-me, fiel e sem dizer uma palavra.

Metade de Mim

2010-10-03T19:33:00.000-07:00

Sou todo pela metade

Encontrarei minha outra metade

Quando atravessar o vale sombrio da morte

Então não me faltará absolutamente mais nada

Enquanto isso

Contento-me em ser esse todo pela metade

Para o Mar

2010-09-18T12:36:00.000-07:00

Quando o mundo se tornar insuportável, seremos apenas eu e o mar.

Certas Alegrias

2010-07-15T17:17:00.000-07:00

Certas alegrias nos distraem
Certas alegrias nos distroem
Alegremente escorregam
Como grãos de areia duma ampulheta
Intocáveis, se escoam com o tempo
Esvaem-se irremediavelmente
Restando um tempo estranho sem movimento
O tédio
Que não é de todo ruim
Como diz Nietzsche,
Tédio é o desejo de ter desejo
Que, por sua vez,
Produz em nós certas alegrias
Alegrias inegociáveis

Silêncio

2010-07-15T16:54:00.000-07:00

Silêncio,
Depósito de angústias
Angústias,
Baú de lembranças de coisas não vividas
E as lembranças?
Essas gavetas desarrumadas de objetos de desejo
Não seria o desejo o armário onde, distraído, brinca de esconde-esconde o menino?
O Eu dentro de todo homem

foto: Paulo Brabo

Travessia

2010-07-08T08:15:00.000-07:00

Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas, que já tem a forma do nosso corpo, e esquecer os nossos caminhos, que nos levam sempre aos mesmos lugares. É o tempo da travessia: e, se não ousarmos fazê-la, teremos ficado, para sempre, à margem de nós mesmos.

Fernando Pessoa

EU

2010-04-15T07:00:00.000-07:00

Eu antes tinha querido ser os outros para conhecer o que não era eu. Entendi então que eu já tinha sido os outros e isso era fácil. Minha experiência maior seria ser o outro dos outros: e o outro dos outros era EU

Clarice Lispector

A Lâmpada do Desejo

2010-04-01T11:53:00.000-07:00

No deserto de minha cama
Sob o lençol quente minha mão
Como adentra Aladim na gruta escura
Sombra úmida, muda, misteriosa
Serviçal da ambição do feiticeiro

No esfregar da lâmpada
No expelir-lhe o pó
Ejaculou o bico fálico uma fumaça
Na fumaça o desejo
No desejo o direito
Um dever a três pedidos

Clitóris
Clitóris
Clitóris,
proferiu minha última gota de saliva

Perplexa e contraditoriamente
Questionou o gênio pela primeira vez
O exagero de desejo tão exótico

Acaso não foi-me concedido o tal direito?
À luz da vela a espermar-se na escuridão
Desculpou-se ajoelhada a razão
Ante a prece tão erótica
Perdão!

O primeiro.
Para o céu da minha boca
Como bala de cereja

O segundo.
Na ponta da minha orelha
A do lado esquerdo
Lembre-se, seu gênio, tal pedido é meu direito.

O terceiro.
Ah! O terceiro...
Quero um clitóris alado
Semente no bico de Fênix
Broto mágico a florescer-me um oásis
Das cinzas do deserto
É certo
Arrastar-me-ia como um tuaregue
A cada passo
Contaria cada grão de areia
Como se fosse cada grão
Cada poro daquele corpo
E cada poro fosse
um clitóris
Da mulher de quem tenho sede.

Sobre Aranhas Caseiras

2010-02-10T05:00:00.000-08:00

Resolvi hoje não matar mais as aranhas que insistem habitar meu apartamento.
Durante anos eu faxinei os cantos do teto e lá estavam elas novamente. Enigmática e pacientemente teciam as mesmas teias as mesmas outras aranhas. Um milagre da ressurreição envolto numa mortalha misteriosa, um arranjo sutil, atrevido e desconcertante de enternecimento que, com ternura, subjugou-me à servidão.

Suspeitei de que queriam dizer-me algo. E pareciam falar de mim. Dispensavam-me sempre um perdão alvitreiro de simpatia, um gostar amistoso, um amor. Não se importavam com novidades ao abraçarem-se em suas teias como aceitação de sua existência. Tão reconciliadas consigo e com a rotina que rotina parecia não existir.

Eu mesmo tive o desejo de ser uma aranha. E por desejar ser uma aranha, descobri que habitava uma aranha nos cantos do meu ser ao buscar a reconciliação com minha própria existência, responsável por tecer os fios tão débeis e precários da própria sustentação. Morava em mim um re-começo.

Já não me importarei mais com as idéias de desleixo, de desatenção, de rotina, da faxina desnecessária e da convenção de que em casa limpa não pode haver aranhas nos cantos do teto. Senti-me mais integrado com a beleza da vida, a beleza dos recomeços e da insistência de existir e de ser eu mesmo.

Agora, crescido e feito homem, sei que toda injustiça perpetrada contra as aranhas e suas teias não passava de uma associação com o terror impingido por filmes do gênero que eu assistia na madrugada quando menino. Instalou-se em mim, naquele tempo, uma aversão a aranhas fomentada pelo cenário soturno do abono da mansão mal assombrada, o mordomo repulsivo comedor de insetos e a presença do Drácula solitário que vampirizava a essência daqueles que ou por ele eram seduzidos ou dos que se atreviam ao confronto, contaminando-os com uma pavorosa natureza que não lhes era própria, a natureza do outro. Esse terror maior ainda me era sutil.

Cada fio de teia retirado desses cantos melancólicos me lembra cada fio de cabelo dos cabelos que se me escaparam por entre os dedos. Permanecerá comigo aquela que não se importará com as aranhas que agora habitam minha sala.

Terror mesmo é o abando por ver em aranhas inofensivas vampiros dissimulados.

Spider

2009-10-29T13:46:00.001-07:00

Propósito e Motivação

2008-02-29T00:00:00.001-08:00

Não consigo encontrar um propósito de Deus para minha vida até que encontre alguém no meu caminho.

Não consigo entender as razões pelas quais o cristianismo, digo, a religião tanto profana o solo sagrado das relações inter-pessoais, provocando erosões, assoreando rios, podando árvores e pisoteando brotos.

Portanto, a única motivação que poderia levar-me à igreja é a mesma que me faz sentar à mesa de um bar.

Flores no Asfalto

2008-02-28T12:00:00.000-08:00

Debaixo do cobertor azul cinzentado ainda repousava lânguido o sol. O ranger das engrenagens dos motores se antecipava na madrugada e as badaladas dos martelos na bigorna da lida anunciavam a alvorada num grito metálico e irritante. Nem o hálito adocicado das padarias e o olor divertido do café pareciam convencer aquele corpo pesado e preguiçoso da hesitação em levantar-se do leito do horizonte. Lento, o sol vacilava entre o efeito aguçador do desejo que lhe provocavam aqueles aromas e o receio da mesmice e da possibilidade de não experimentar o inusitado, o novo.

As lotações abarrotadas carregavam sonhos e ambições para desembarcá-los na estação da rotina. Corpos apertados uns contra os outros não se tocavam, não se sentiam. E as janelas passageiras percorriam as ruas da cidade sem apreciar o instante que passava o tempo todo.

Foi bem ali, entre os coletivos que se enfileiravam num ponto de embarque e desembarque, que se formou um espaço como que uma tela de cinema, onde o inusitado editou uma cena da vida que marcou minha memória e abriu minha consciência para a significação e significância do que é o momento presente. Foi uma cena muito rápida, mas digna de uma representação gráfica como iludida tentativa de eternizar o belo que foge.

O fato é que naquele local de ponto de ônibus ocorria um descarregamento de flores. Como formigas à porta de sua galeria os carregadores adentravam com aquelas caixas de flores figurantes no Centro de Convenções Minascentro: uma colação de grau, conferência de auto-ajuda ou palestra de enriquecimento pessoal e profissional, quem sabe. Para lá foram carregadas com a finalidade de adorno e, posteriormente,seriam descartadas.

Durante o carregamento uma das flores caiu no chão revestido de pedra portuguesa entre folhas que se precipitavam das caixas e espraiavam pela calçada em meio a toda aquela pressa e tropel dos pedestres.

Foi exatamente a figura mais improvável aquela que passou, agachou-se, apanhou a flor, a trouxe junto de si e a cheirou, enquanto seguia seu caminho. Sim! Aquele homem de meia idade, de aspecto rude, protagonista de uma cena que se eternizou na minha mente por destacar aquela flor que se perdeu, remeteu-me a imagem daquele Bom Pastor que, deixando as 99 ovelhas no aprisco, foi em busca daquela uma que se extraviou.

Foi um breve momento, mas extremamente denso.

As flores são poderosas. Sua fraqueza pode estar no receio do tempo, mas sua força está no poder que têm de aprisionar o tempo no instante e guardá-lo na fragilidade de suas pétalas.

Não dariam todas as outras flores que se foram e se perderam na ornamentação o glamour que não lhes pertencia em troca daquele momento único e exclusivo?

Não renunciariam os anjos suas asas para ser aquele homem que toma a flor e se delicia em seus sentidos daquela suave fragrância, terna textura e mágico matiz?

Não se desvestiriam as estrelas distantes no céu de seu brilho frio para se sentirem acalentadas por aquelas mãos?

Não renunciariam os homens todo o poder, riquezas e status de uma vida inteira sem amor, por um breve, mas autêntico instante de atenção e amor ao que de fato se é?

Meu Tempo

2008-02-26T10:00:00.000-08:00

Sou também meu passado e desafio a mim mesmo a discordar do clichê Não se vive de passado, ou imponho a mim uma ótica diferente sobre o tema.

Eu sou meu próprio tempo. Eu sou um “sendo” o tempo todo. E gosto de pensar o tempo em termos de categorias: tempo físico, tempo natural, tempo urbano, tempo-consciência, sobretudo.

Não gosto de pensar, por exemplo, em tempo passado como aquela dimensão a partir da qual se faz contabilização de saldo. Não há uma foz que assinala a imensidão de novas águas, se não houver todo um percurso de um rio. Não há como descartar o passado, seja ele bom ou ruim. O passado é como um rio que se torna mais volumoso, mais denso e abrangente. Não há, portanto, uma retrospectiva a se fazer como se o passado estivesse desassociado de mim de maneira tal, que minha relação com as lembranças de minhas histórias seja meramente objetal. Por isso não gosto da metáfora que sugere a vida como um livro que a gente tira da estante e ... - "Eis aí a minha vida" - embora a (auto) biografia de um ser humano se justifica pela densidade com vive ou viveu sua existência. Nessa perspectiva não existe passado. O que passou me fez até aqui, logo carrego comigo todas as marcas, os ganhos e as perdas. O meu passado é minha educação e minha experiência vivida no tempo. Logo, passado ainda é. Sendo assim a soma de todos os meus equívocos, acertos, desejos e náuseas, escolhas e arbitrariedades – e também dos riscos.

Viverei eu do passado então? De certo modo sim. Se sou a soma de todos os meus dias, inevitavelmente sou o resultado de todas as escolhas no tempo e dos acidentes indesejáveis e dos acasos oportunos. Eu sou meu próprio passado.

Se o momento instante que a vida me dispõe serve apenas para alimentar uma amargura letárgica com o meu “sendo instante” e com tudo mais que o acompanha, certamente amanhã serei o mesmo, sem nada acrescentar, como se não tivesse saído do lugar.

Assumindo meu passado mudanças podem acontecer a partir de sua conexão e interação com o momento instante, e não com projeções do tempo futuro. Se o que sou hoje é resultado do que fui ontem, e se, por um acaso, isso não me agrada, esse mesmo “sendo” hoje me tornará o mesmo amanhã. Logo fala mais uma vez o passado. O não agradar-me do que sou hoje pode ser uma pedra de tropeço, mas pode ser também uma placa balizadora de novas vias a serem escolhidas. Se o momento instante que a vida me dispõe serve apenas para alimentar uma amargura letárgica com o meu “sendo instante” e com tudo mais que o acompanha, certamente amanhã serei o mesmo, sem nada acrescentar, como se não tivesse saído do lugar. Ora, é aqui que toda lamentação se torna extremamente frutífera, caso a ela se aliar a consciência do fato de que o amanhã ainda não é, e pode ser tudo ou pode ser nada, não deixando de acrescentar o fato de que não há controle, não há visão linear e estanque do tempo e nem basta traçar linhas cartesianas para se obter bons resultados. Só a partir da constatação dessa obviedade eu consigo “esquecer das coisas que para trás ficam, e avançar-me para as que diante de mim estão” - como afirmou São Paulo. Por saber-me ser passado, posso desvencilhar-me de tudo o que leva à estagnação.

O tempo que se me acrescenta cada dia faz-me mais um pouco, acrescenta-me no tempo que me é tirado. Quanto mais se tira de mim, mais me percebo inteiro. Essa é a categoria de tempo a que chamo de tempo-consciência, tempo que não habita espaço nem velocidade.

Igualmente a verdade aparecerá como uma ruga na face do tempo.

Gritos D'Alma

2008-02-14T12:30:00.000-08:00

Sempre houve algo que minha alma tanto desejou e que meu corpo, no entanto, não pode experimentar. Eis que nascia minha liberdade e com ela, o sofrimento e a imaginação.

E, dentre as coisas que meu corpo experimentou, havia algumas pelas quais minha alma nutria repulsa. Eis aí a submissão, a contradição e o fastio. Consumaram-se minhas experiências de ser humano e ser escravo, e de um sofrimento menor.

Somente na minha vida maçante de excessos e extremos – e eu sabia muito bem até onde poderia chegar - pude ouvir os gritos perturbadores d’alma.

Sequer os dogmas podiam evitar tanto os excessos quanto os gritos, pois jamais compraram minha libertação. Antes, sibilavam em meus ouvidos como açoites que cortavam o ar e impiedosamente sulcavam minhas costas, enquanto meu corpo nu pendia inerte, preso pelas mãos às argolas que serviam de adorno daquela figura opulenta que se destacava no totem por sua expressão severa. Isso mesmo! Fui amarrado naquele objeto fálico que se erigia no meio da praça de meu clã, em torno do qual meus pares e traidores de si mesmos – para não dizê-lo de mim apenas - prestavam seu culto densamente ritualístico, enquanto meu corpo era flagelado. Minha consciência já estava atordoada pelos golpes desferidos da culpa.

Minha alma fora lançada num inferno. Esse era o sofrimento maior.

Todos aqueles excessos irracionais em nada não comoveram a Deus, à exceção de sua Graça. Isso sim era constrangedor.
“Pois o amor de Cristo nos constrange ...”

Estranhas Iguarias

2008-01-30T00:30:00.000-08:00

O banquete já está posto
Entre as iguarias que conheço
Estão preparados animais estranhos a mim:
Quadrúpedes, répteis da terra e aves do céu
Sobre um límpido forro de linho branco.
Meus sentidos se me arrebatam
Estou atordoado. Estarrecido.
O Cordeiro que achava ser tão típico
Tão meu! Tão meu!
Também à mesa de “Cornelius”
Partido e repartido!

Oh! Vem Pedro, vem!
Senta-te conosco à mesa
Ceias com os estrangeiros!
Os animais já estão limpos!
As mãos já estão limpas!

Sim! Venho e me deleito!
O Senhor mostrou-me
Que a nenhum homem
Eu chame imundo!

Vou comer essa carne suculenta
Vou desnudar a minha alma
E festejar a dança
Celebrar a vida
Já não suporto essa roupa
Não sou boneco de cera
Não sou o palhaço
Que se esconde atrás de um espelho
Não vou cultuar o culto que não quero
Caso contrário não seria em espírito e em verdade.

Sim!
Sou aquele filho que disse o “Não”
Sim!
O mesmo que fez o “Sim”
Pois não quero ser o filho mentiroso
Disse que ia, mas não foi.
Cantou, mas não adorou.
Eu sou aquele pássaro que canta
No recôndito da floresta negra
E não sabe que adora a Deus
Ninguém o sabe
Pois todo ser que respira louve ao Senhor!

Senhor, eu sou o filho pródigo!
Não foi em minha própria casa que te conheci
Foi no poço em que caí
No poço da minha própria alma
Na lama de minhas paixões
E tu estavas lá também
No mais profundo abismo.
Mas eu não.
Eu era um desalmado.
Uma imitação, uma coreografia.
A repetição enfadonha
Apenas a letra e a pedra
Um violão lustrado

Agora sou o violeiro!
Dizem que sou poeta
E tu, Senhor! Só Tu sabes
Como venho a ti!
E venho mesmo como estou
“Porque Jesus por mim morreu,
Eu venho como estou”!
A alma partida, mas inteiro
A quem não veio
Esmagar a cana quebrada!
Estou entre as meretrizes
E os publicanos:
Os últimos da fila.
Eles precederão os sacerdotes.
E tu, Senhor!
A Tua Graça me basta!

Atos 10; Mateus 21: 18-32

Liberdade?

2008-01-25T05:07:00.000-08:00

Ai miserável de mim e infeliz!
Apurar, ó céus, pretendo,
já que me tratais assim,
que delito cometi
contra vós outros, nascendo;
que, se nasci, já entendo
qual delito hei cometido:
bastante causa há servido
vossa justiça e rigor,
pois que o delito maior
do homem é ter nascido.
E só quisera saber,
para apurar males meus
deixando de parte, ó céus,
o delito de nascer,
em que vos pude ofender
por me castigardes mais?
Não nasceram os demais?
Pois se eles também nasceram,
que privilégios tiveram
como eu não gozei jamais?
Nasce a ave, e com as graças
que lhe dão beleza suma,
apenas é flor de pluma,
ou ramalhete com asas,
quando as etéreas plagas
corta com velocidade,
negando-se à piedade
do ninho que deixa em calma:
só eu, que tenho mais alma,
tenho menos liberdade?
Nasce a fera, e com a pele
que desenham manchas belas,
apenas signo é de estrelas
graças ao douto pincel,
quando atrevida e cruel,
a humana necessidade
lhe ensina a ter crueldade,
monstro de seu labirinto:
só eu, com melhor instinto,
tenho menos liberdade?
Nasce o peixe, e não respira,
aborto de ovas e lamas,
e apenas baixel de escamas
por sobre as ondas se mira,
quando a toda a parte gira,
num medir da imensidade
co'a tanta capacidade
que lhe dá o centro frio:
só eu, com mais alvedrio,
tenho menos liberdade?
Nasce o arroio, uma cobra
que entre as flores se desata,
e apenas, serpe de prata,
por entre as flores se desdobra,
já, cantor, celebra a obra
da natura em piedade
que lhe dá a majestade
do campo aberto à descida:
só eu que tenho mais vida,
tenho menos liberdade?
Em chegando a esta paixão
um vulcão, um Etna feito,
quisera arrancar do peito
pedaços do coração.
Que lei, justiça, ou razão,
nega aos homens - ó céu grave!
privilégio tão suave,
exceção tão principal,
que Deus a deu a um cristal,
ao peixe, à fera, e a uma ave?

MONÓLOGO DE SEGISMUNDO
(LA VIDA ES SUEÑO, Ato I, Cena I)

de Pedro Calderón de la Barca

Liberdade

2008-01-25T04:45:00.000-08:00

Ai que prazer
não cumprir um dever.
Ter um blog para escrever
e não o fazer!

Vita Brevis

2008-01-17T13:40:00.000-08:00

O instante em que mais desejo escrever minhas reflexões é exatamente aquele em que não posso escrevê-las, porque nessa mesma hora eu as estou vivendo e desfrutando de meus pensamentos de forma tal, que sequer me dou conta de que pensamentos são pensamentos.
Sinto que eles se dissolvem por todo o meu corpo numa experiência intensa com a vida e em minhas veias correm como um rio caudaloso.

Agora que estou aqui, sinto-me um *Pensador de bronze diante dos Portões do Inferno, cujos pensamentos estão mortos.

*O Pensador - Escultura em bronze de August Rodin. 1881

Maria

2008-01-13T17:41:00.000-08:00

Maria, cheia de graça, cheia de vida, cheia de riso. Maria dançava o tempo todo.

E como era bonito ver Maria dançar! O brilho em seus olhos e aquele sorriso radiante denunciavam seu maior desejo quando Maria dançava.

Perguntaram-lhe uma vez, enquanto dançava despretensiosamente, numa expectativa de que a dança seria interrompida para ouvirem a resposta.

_ Maria, por que você gosta tanto de dançar?!

Maria continuou dançando, sem dar-se conta daquele sorriso peculiar que lhe escapara da boca quase como que resposta.

Parou abruptamente e olhou para o infinito como se buscasse sua própria imagem. Franziu a testa. O cessar do sorriso foi acompanhado pela inércia da respiração ofegante e um certo desconforto que em nada combinava com a música que continuava tocar naquela vitrola de disco de vinil. Abaixou a cabeça.

Não olhou para quem perguntou. Olhou novamente para o infinito. Sorriu:

_ “É como se a eletricidade passasse pelo meu corpo e eu sentisse que desapareço!” Billy Elliot

Certa feita, uma famosa companhia de dança foi apresentar um espetáculo na cidade de Maria. Maria juntou as economias, quebrou antecipadamente o porquinho reservado apenas para o último dia do ano, barganhou mais algumas coisinhas. O ingresso na mão. Primeira fila.

Durante o espetáculo Maria esteve paralisada. Extasiada.
No final da apresentação, ocorreu-lhe uma idéia: “Preciso falar com o diretor da companhia, também dançarino”.

Esperou o momento oportuno.

_ Sr. Diretor, preciso de sua atenção por cinco minutos. Eu danço, amo a dança e quero fazer parte de sua companhia de dança.

_ Ok. Dance.

Maria dançou então ali, bem na frente do diretor da cia. de dança.

_ Então, Sr. Diretor, o que você acha?!

O diretor, fitando-lhe nos olhos disse, seco:

_ Você não é boa não!

E Maria não mais dançou!

Maria, cheia de raça, cheia de gana, cheia da vida. Maria trabalhava o tempo todo.
Como era virtuoso Maria trabalhar! Tinha carro, tinha casa, DVD, Home Theater, Note Book , Porta-fólio, porta-jóias , muitas jóias e etc.

E ninguém perguntou porque Maria trabalhava tanto assim.
Maria era médica. Como era competente essa Maria.

Maria não dançava mais.

Certa feita, uma famosa companhia de dança foi apresentar um espetáculo na cidade grande onde morava Maria. Maria comprou alguns ingressos e convidou alguns amigos. Primeira fila.

Durante o espetáculo Maria esteve paralisada. Extasiada.
No final da apresentação Maria tentava disfarçar as lágrimas.

Enquanto aguardava o cessar daquela movimentação de pessoas que deixavam a nave do teatro, Maria fitou os olhos num senhor que era lardeado por algumas pessoas. Ao reconhecê-lo como o diretor da companhia de dança que apresentara em sua cidade natal tempos atrás, foi assaltada por um desejo de esvazia-lo.

_ Com licença! O Sr. se lembra de mim?!

Obviamente não se lembrou, embora expressasse um constrangimento por não conseguir fazê-lo. Maria, por sua vez, estava emocionalmente carregada para perceber isso.

_ Não se lembra daquela mocinha que o procurou após o espetáculo e que expressou um desejo enorme de entrar em sua companhia de dança?! Até dançou na sua frente!

_ E o que aconteceu com a moça? Limitou-se o diretor numa tentativa de interagir com Maria.

_ O que aconteceu?! Exasperou-se.

_ Você disse que ela não era boa. Aquela mocinha era eu. Hoje sou uma médica bem sucedida, é verdade, mas uma médica frustrada. Lágrimas.

Silêncio.

O diretor, com um carinho paciente, tomou Maria pelos ombros como que a abraçando, e apontando Maria na direção daquelas moças que protagonizaram o espetáculo e, agora, estavam ali recebendo elogios em meio a toda aquela movimentação.

_ Pois bem! Está vendo aquelas moças ali?! O que eu disse a você anos atrás, disse também a cada uma delas: “vocês não são boas".

Adaptado de uma história que ouvi em algum lugar.

Afinal, que lugar é esse?

2008-01-07T06:00:00.002-08:00

É bem mais uma metáfora ou, mais precisamente, a parte da metáfora cujo conceito alude ao espaço da intimidade, da solitude do ser, do recolhimento em si mesmo, da reserva onde não cabe ninguém mais além do indivíduo que nutre o desejo como virtude e dele desfruta como graça. Para além dessa perspectiva, o termo Quarto, definido como um compartimento de uma casa entre outras categorias de espaço construído, já não tem mais validade aqui se for tomado por empréstimo para lançar o Desejo no tempo e no espaço. Somos carentes de definições por razões pedagógicas e, sobretudo, por vivermos num mundo concreto, feito de luz, sombras e pó.

Considerando a extensão da metáfora para a casa toda , Desejo mais seria o ar que permeia todos os recônditos da construção, sem, contudo, ser a própria construção. Em qualquer parte onde se transita se é inteiro, desnudo, íntegro e conciliado consigo mesmo, não se permitindo aprisionar num confinamento estático. No entanto, para que a inteireza de ser seja exercida fora, é preciso ser aprendida e exercitada no quarto do desejo, onde o ser inspira o ar que lhe confere força do desejo e que o projeta para fora na forma de realização e interação com as demais realidades.

Nesse quarto também é que são travadas as mais terríveis e cruéis batalhas. É onde o ser vai DE encontro e AO encontro de sua verdade nua e crua, sem maquiagem, sem embuste, sem excusas. Aqui o Desejo já se encontra num porão escuro, úmido, fétido, onde residem monstros e as assombrações vampirizam o ser. E é aí mesmo que devem ser enfrentados esses demônios e exorcizados.

Alquebrado, o Desejo pode encontrar sossego para sentir-se ferida e dor, para ver diante de si num só olhar todas as partes partidas, e em cada uma delas identificar a mesma essência cuja forma na qual reside apenas se encontra desintegrada, como um vaso que se partiu no canto do quarto e dele ainda se diz que é um vaso, um vaso partido. O esforço ainda é manter a inteireza da essência que está em cada parte. A luta também é contra os radicalismos rígidos como o maniqueísmo e as polarizações. Aliás, é a rigidez extrema que promove fraturas mais graves.

Podemos imaginar um quarto do Desejo mais como A Casa – de Vinícius de Moraes. Não há plano cartesiano cujas coordenadas x escolhas e y responsabilidades possam dar sustentabilidade nem garantias ao Desejo. É melhor mesmo que seja um espaço onde não se entra com tanta sisão, pois sempre haverá mais necessidade de de-cisão. A profanação desse espaço sagrado é exatamente tentar fazer dele um lugar sério, viceral, rígido, ascético, insosso, impingindo-lhe teor formal em nome da reverência. Tirar as sandálias dos pés porque se está pisando num lugar santo é , a meu modo de ver, desvestir-se de quaisquer preconceitos e artifícios acumulados ao longo da caminhada da vida que interferem na capacidade do desejo de sentir debaixo dos pés a intensidade e paixão da vida como possibilidade que se aponta num caminho novo a partir do encontro com o Sagrado. Equivale a desnudar o ser para que se veja o ser como o ser é. Do contrário, não há possibilidades de transformação.

A propósito, aos mais afoitos e ouriçados com títulos dessa natureza, este não é mais um site pornográfico, como o título pode sugerir (rsrsrs). A expansão da observação fica para uma postagem oportuna.